J'ai tiré sur le fil du mensonge et tout est venu

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Une... deux... trois... quatre marches...

Que c’est dur...

Cet escalier d’honneur du sommet atlantique parait interminable ! L’homme qui monte et dont les jambes flageolent navigue d’un pied sur 1’autre, de tribord a babord ; on dirait qu’il danse : ga tangue, ca gite, ca tourne... II est attendu la-haut.

II chancelle, fait halte un instant pour reprendre son souffle...

II faut 1’aider a grimper. Tout le monde le regarde depuis le surplomb de l’estrade, installee au pied des grandes arcades du Cinquantenaire, a Bruxelles. Le moment est venu d’aiier rejoindre le praticable ou doit avoir lieu la photo officielle, devant Гimmense ban-niere a fond bleu, constellee de roses des vents, sym-bole de ГОТ AN. Les Premiers ministres portugais et neerlandais, ses voisins immediats au milieu du cortege des grands de ce monde, dans un geste d’une sponta-neite touchante, viennent en samaritains a son secours. Bientot, ils le portent. II est de plus en plus lourd et la montee est de plus en plus raide.

Un instant, 1’alpiniste leur echappe, il tombe en arriere, dans les bras de Porochenko, le colosse de 1’Ukraine, qui le recupere et le remet d’aplomb, en bombant le torse.

Encore une marche... puis une autre a gravir.

L’ascension est vertigineuse, on le lit dans ses yeux impa-tients, hilares. C’est comme un jeu. Pour un « sommet », c’est un sommet !

Emmanuel Macron rapplique a son tour, il lui prend le bras et l’embrasse. Tout est dans le symbole de cette effusion : « Allez, Jean-Claude ! » Jean-Claude repond en riant aux eclats. II est bourre ou quoi ? Avec un a-propos facetieux, il susurre a Emmanuel : « C’est l’“Europe despetitspas”, Monnet l’avait dit... » Par une coincidence heureuse, la scene est ainsi configuree aux intuitions du Pere fondateur, fhomme des spiritueux de la Charente, qui a connu les caves ainsi que les cuites des clients et recommandait aux « Europeens » d’avan-cer justement « a petits pas », « a tatons », pour ne pas affoler les peuples. A tatons, nous y sommes.

L’ascension se termine. Ouf! Le president de 1’Eu-rope marche maintenant sur le tapis bleu roi du large podium, en trainant la jambe. D’une main tremblante, il cherche un instant, en faisant danser son doigt comme au tir au pigeon, la place protocolaire qui lui est reservee pour la photo. Il pouffe en croisant les regards effares de ses collegues qui ont le masque. L’un d’entre eux dira plus tard : « Avec Monnet, l’Europe avait commence dans le cognac. Avec Juncker, elle finit dans le whisky. »

Le president Trump, venu specialement pour ce sommet decisif de ГОТ AN, observe stupefait et amuse cet impromptu emblematique du pilier europeen de ГAlliance atlantique, qui, en ce 12 juillet 2018, chavire et s’affaisse.

Les sbires de la Commission accourent pour eloigner les cameras. C’est trop tard, les images capturees tournent deja en boucle sur Internet et les reseaux sociaux1 ; on

 

voit tout en plan rapproche : la montee, la descente, le chemin de croix, les gloussements d’ebriete de l’escala-deur, qui contrastent avec I’embarras, 1’angoisse meme des collegues : « Pourvu que les images ne sortent pas... » Elies inondent en quelques minutes toutes les chancelleries. Cette scene d’un homme ivre qui conduit les destinees d’un empire finissant en rappelle une autre, tout aussi metaphorique, celle d’Eltsine, le chef de 1’Em-pire sovietique en phase terminale, prodiguant, depuis la tourelle d’un char, ses eloquences pateuses...

Quand, un peu plus tard, des amis ebahis me donnent a visionner la sequence video, au fond, je ne suis guere etonne. Un souvenir me revient comme un flash : c’etait dans la petite salle a manger de la rue de Valois, en 1987. J’etais secretaire d’Etat a la Culture, j’avais regu a ma table, juste au-dessus des jardins du Palais-Royal, ce poli-ticien luxembourgeois a l’etat de promesse : « l’homme qui monte », disait-on deja de lui. Depuis ce temps-la, il n’a cesse de grimper. Lors de ce repas, sa jovialite paraissait debordante, excessive. Des l’entree, sans y mettre les formes, il empoigna une bouteille de « Mort subite » pour remplir son verre. Son cabinet avait pre-venu le mien : « Il a ses habitudes. » Il avait 1’esprit vif, les yeux injectes et la parole trainante. Il riait de tout, volubile et jubilatoire. A l’epoque, on etait dans les joies baptismales de l’« Acte unique », tout juste ratifle. Dans les ministeres, l’Europe arrosait sa marche en avant. La main invisible du Marche unique allait faire couler le miel de Canaan.

En trente ans, Jean-Claude Juncker — 1’Europeen — n’a pas vraiment change. Il est juste monte en grade et en degre. Un ministre confiait recemment : « Lorsqu’un

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